«Cuando somos plenamente conscientes del mundo, cada vez que acabamos con una vida en beneficio de la nuestra, tenemos que enfrentarnos a una pregunta moral. Estemos en el bosque recolectando puerros o comprando en el supermercado, se nos interpela: “¿Cómo podemos consumir haciendo justicia a las vidas que tomamos?”».
— Robin Wall Kimmerer, en ‘Una trenza de hierba sagrada’.
«La biología más interesante hoy en día es la que se dedica con cortesía a los detalles más pequeños, a las más ínfimas singularidades. Las diferencias ya no son borradas por las estadísticas, sino al contrario, son invitadas a expresarse. El mundo vivo está lleno de excepciones a la regla. La vida solo evoluciona a distancia del equilibrio. Sensores de una agudeza de percepción inédita, nuevas tecnologías de identificación y de seguimiento a larga distancia, permiten hoy en día tratar estadísticamente una masa increíble de observaciones que durante un largo tiempo fueron relegadas al rango de simples anécdotas. Con ello, la biología revela individuos; mejor aún, personalidades, historias de vida, genealogías, relaciones sociales elaboradas, aprendizajes y transmisiones de experiencia, culturas. Los biólogos devienen biógrafos, y la biología una empresa literaria».
— Stéphan Durand, “Poética de la atención”, recogido en ‘Habitar como un pájaro’ de Vinciane Despret.
He pasado el último mes leyendo la trilogía 'Tierra fragmentada' de la escritora de fantasía y ciencia-ficción N. K. Jemisin, a la que había conocido anteriormente por el relato 'Piel de emergencia'.
He publicado en Goodreads mi reseña de toda la trilogía (a la que le he dado 4 estrellas sobre 5), que podéis leer aquí: https://www.goodreads.com/review/show/7813935551 No os preocupéis porque las partes que contienen spoilers explícitos aparecen debidamente señalizadas y ocultas :)
«[Podemos] concebir la amistad como la inclinación hacia el otro que es, a la vez, una vía de conocimiento y una experiencia de transformación. Amigos o amigas no son quienes nos hacen sentir bien, situados y reconocidos en lo que creemos que somos. Son un elemento de distorsión de aquello que pensábamos ser y de desplazamiento de nuestros límites. La amistad no mira hacia dentro, se vuelca hacia un afuera que nos rodea y nos recorre, hacia el afuera que llevamos dentro. Por eso, no es un modo de ser, sino un modo de estar y de hacer. La pasión por el amigo o la amiga, la pasión entre amigos, no es el deseo por lo que el otro es, sino la inclinación por su modo de estar en el mundo».
— Marina Garcés, en ‘La pasión de los extraños. Una filosofía de la amistad’.
Solo me quedan los apéndices de '1491' de Charles C. Mann y solo puedo decir buenas cosas de este libro. Lo describiría como una “historia de la historia de América”, porque no se limita a contarte los eventos cronológicamente anteriores a la Conquista, sino que expone los debates intelectuales que se han dado a la hora de reconstruirlos. Y se posiciona, claro que sí. Su lectura es amena, aunque es un texto densísimo en información y referencias, y muy actualizado hasta su fecha de publicación (2011).
Reconstruye un imagen de las Américas precolombinas que derriba muchos mitos, como que estuvieran infrapobladas o tecnológicamente atrasadas (respecto a los europeos), que sus paisajes naturales fueran vírgenes (y los habitantes no modificasen conscientemente su entorno durante siglos o incluso milenios), que sus imperios fueran mucho más sanguinarios que los europeos (a propósito de los sacrificios humanos rituales), que los pueblos amazónicos hayan vivido como suspendidos en el tiempo por las condiciones ecológicas impuestas por la selva o que los pueblos norteamericanos influyeran poco culturalmente entre los colonos británicos y franceses(*), entre muchos otros.
(*) A este respecto, ya me fasciné cuando, en ‘El amanecer de todo’, leí a Wengrow y Graeber exponer la influencia que los pueblos de la zona de los Grandes Lagos (los haudenosaunee —o iroqueses— y los wyandot —o hurones—) han podido tener en el pensamiento político ilustrado europeo.
He aprendido una barbaridad y ha sido una combinación maravillosa con mi anterior lectura (‘Una trenza de hierba sagrada’, de Robin Wall Kimmerer), así que mil gracias a quienes me lo habéis recomendado. Me planteo seriamente leerme ‘1493’, del mismo autor, aunque tengo también en la recámara ‘La historia indígena de los Estados Unidos’, de Roxanne Dunbar-Ortiz.
«El impulso utópico [...] es el destello que desencaja y abre la imaginación acerca de lo que puede suceder. Es una mezcla de deseo, anhelo e ideas que desmiente la obviedad de lo que hay y abre una posibilidad suspendida en un quizá o en un todavía. Este impulso utópico es el que Ernst Bloch llamaba el “principio esperanza”: una interrupción del sentido que abre una distancia entre lo que ocurre y lo que puede ocurrir. Puede irrumpir en cualquier lugar y puede aparecer en cualquier momento. No es un refugio para la impotencia, sino una manera de activarla e, incluso, de hacernos conscientes de ella. Como escribe Jameson, “su función no estriba en ayudarnos a imaginar un futuro mejor, sino en mostrar nuestra total incapacidad para imaginar un futuro tal a fin de revelar el cierre ideológico del sistema”. El impulso utópico no es un programa, sino una revelación: nos muestra los límites de lo imaginable en el mundo real y, a vez, expresa el deseo radical de otra cosa. Por eso desplaza hacia el ámbito de la utopía eso que no podemos imaginar que pueda suceder. Es la fuerza de una ilusión desencajada contra los límites de una imaginación clausurada».
— Marina Garcés en ‘La pasión de los extraños. Una filosofía de la amistad’.
Una cosa que me está gustando al leer '1491' de Charles C. Mann y que me recuerda también a mi lectura del año pasado de 'El amanecer de todo' de David Graeber y Wengrow es que no se conformen con el determinismo ecológico(*) típico a la hora de dar explicaciones sobre el ascenso y caída de civilizaciones y culturas.
No solo buscan explicaciones más plurales y menos infantilizantes (dice Mann: hubo muy malas cosechas en los años 70 y 80 en la URSS, pero ¿verdad que no diríamos sin más que la Guerra Fría acabó gracias a una sequía?), sino que hacen mucho hincapié en que, incluso cuando se dan fenómenos naturales destructivos, la clave la mayoría de las veces está en la gestión política de la catástrofe (o previa a ella).
Pone los ejemplos de Cahokia (civilización norteamericana) y de los territorios maya. Ambos pudieron llegar al límite de explotación de los recursos de su entorno. Ahora bien, las ciudades maya que más resistieron (como Chichén Itzá), también a la sequía, no fueron las que estaban en las zonas más húmedas. De hecho, esas cayeron antes, en buena medida por haberse sumergido durante más de un siglo en una guerra entre sí.
Y Cahokia cayó, pero los pueblos norteamericanos que le siguieron emprendieron relaciones más equilibradas con el entorno, que son lo que les ha dado esa fama de relación armónica con la naturaleza. Eso no les venía "de serie": la cultura es, en origen, invención política. Tras el fracaso de Cahokia, la lección se aprendió y no se volvió a repetir (al menos hasta que comenzó la colonización europea, claro...).
(*) Me refiero al tema de dar explicaciones del tipo de: esta civilización surgió porque estaba en un clima cálido y porque inventaron la agricultura y la agricultura lleva siempre a conformar Estados, y después cayó porque hubo una sequía tremenda.
¡No tenía ni idea de esto! Resulta que el término “quilombo” designa originalmente las comunidades que fundaron esclavos africanos fugitivos de Sudamérica, en particular el actual Brasil. El quilombo que llegó a ser más grande se llamaba Palmares y estaba conformado por esclavos que se auto-liberaron escapando al interior y organizándose de forma autónoma, también con población indígena de lengua tupí y hasta con algunas minorías europeas que se les unieron. Como muchos de los esclavos africanos eran originariamente prisioneros de guerra, tenían formación militar y resistieron en su autonomía durante mucho tiempo, practicando también el sabotaje contra los colonos europeos. Imaginaos la escena:
«En conjunto la población de Palmares se veía más bien africana, pero residía en chozas indias hechas de paja trenzada y palos arqueados al vapor y cultivaban muchas plantas juntas al estilo de los indios: maíz (americano), arroz (africano) y mandioca (americana). (El arroz africano, Oryza glaberrima, fue domesticado en África Occidental y es una especie distinta del arroz asiático, Oryza sativa). Los herreros de Palmares usaban forjas de tipo africano para hacer arados, hoces, lanzas y espadas; hay documentos coloniales que afirman que eran capaces de hacer incluso armas de fuego y balas. Sus ceremonias religiosas, por lo que podemos deducir hoy, mezclaban cristianismo con elementos indígenas y africanos. Pero su organización militar era africana, con los hijos y los nietos de Aqualtune controlando estrictamente aldeas tan endurecidas para la batalla que quizá deberíamos considerarlas bases» (‘1493’, Charles C. Mann).
Me empecé el otro día El nombre del viento por recomendación de un amigo, me lo acabaré seguramente hoy. A un 10% de terminar, mucho tienen que cambiar las cosas para que no me resulte una novela un poco decepcionante :( Me la recomendaron encarecidamente varias personas a lo largo de toda mi adolescencia, la tenía un poco olvidada, pero me la volvieron a recomendar y pensé en darle una oportunidad (al fin y al cabo Los juegos del hambre me volvieron a gustar re-viendo las pelis y leyendo las precuelas ya de adulta). Pero, puf, será que simplemente a estas alturas de mi vida me cuesta mucho, mucho digerir novelas dirigidas a público general (young adult en este caso, me figuro) y sin embargo escritas descaradamente con un lector masculino en mente.
Me he terminado 'Una belleza terrible', de Edurne Portela y José Ovejero, una novelización de la vida de Raymond Molinier y episodios de las vidas de camaradas suyas como Vera Lanis o Elisabeth Käsemann, todos ellos revolucionarios trotskistas. He escrito una reseña en Goodreads que podéis leer aquí: https://www.goodreads.com/review/show/7718059584
Para quienes no queráis entrar en Goodreads, copio el texto de la reseña en los siguientes toots más abajo, como un hilo.
Me he terminado hace poco 'Hembras' de Lucy Cooke. Os lo recomiendo mucho si os interesa el reino animal, en particular lo que tiene que ver con la diversidad sexual (contra la concepción binarista y simplificada del sexo y de los roles sexuados en la naturaleza).
Ahora me estoy leyendo 'La quinta estación' de N. K. Jemisin, de quien me leí el año pasado el relato 'Piel de emergencia'. Es la primera parte de una trilogía, estoy ya casi acabándola y me está pareciendo muy guay. Si os interesa una trilogía de novela fantástica con un tipo de “magia” original que os sorprenda, que aborde problemas sociales como el racismo, el maltrato y la discriminación, y en la que los personajes sean complejos y diversos, os la recomiendo también.
